Sans cadre, sur châssis bois. Une silhouette se penche sur elle-même, comme si le monde entier battait dans sa poitrine. La main, tremblante mais décidée, effleure un cœur éclaté de rouge, tâche de vie dans l’océan du noir et du blanc. Autour d’elle, les mots se dispersent, miettes d’âme, éclats de voix intérieures. Amour. Silence. Vide. Force. Ils gravitent comme des constellations brisées, témoins d’un combat qui ne dit pas son nom. Les yeux clos, elle n’affronte pas le dehors. Elle plonge dans l’abîme intime, là où naissent les tempêtes et les renaissances. Son geste n’est ni de douleur ni de faiblesse : c’est un pacte secret avec la lumière. Car du chaos jaillit la pulsation. Du cœur blessé, la promesse d’un recommencement. Et dans cette pluie de mots, dans ce souffle de graphite et de rouge, se dessine l’éternelle vérité des émotions : fragiles, déchirantes, mais toujours vivantes