Camillo Gannelli - Tenebre

Stoimy przed dziełem ekspresjonizmu introspektywnego, niemal krzykiem powstrzymanym.
Materia i Ciemność.
Dno nie jest zwykłą czernią. To błękit Pruski spopielany, gęsty, materialny, pracowany szpachelką i warstwami. Noc dotykowa, szorstka, która pochłania światło. W górnym lewym rogu biała korozja, błysk poza kadrem, jak sceniczny reflektor, który zapomniał aktora. Nie oświetla, oślepia. I zostawia resztę w limbie.

Postać: nieobecność obecna.

Z prawej wyłania się to, co zostaje z człowieka. Nie jest to ciało, lecz idea ciała. Szyja — a może plecy, kończyna — niezwykle długa, filigranowa, na Giacometti, lecz skręcona przez niewidzialny ciężar. Głowa to maska gipsowa, wydłużona, profilowa, wyrzeźbiona przez czarną orbickę, która jest bardziej przepaścią niż okiem. Wydaje się patrzeć na pustkę, a może być przez nią oglądana.

Jest w tym coś głęboko baconowskiego w tej eleganckiej deformacji: samotność nie jest krzyczana, jest wyciągana. Postać się wykrzywia ku sobie, niemal rozpuszcza się w tej samej mrocznej materii, z której się narodziła. Jest obecna i nieobecna jednocześnie, jak wspomnienie, które nie chce odejść.

Rana Czerwona.

A potem, po lewej, jedyne zdarzenie kolorystyczne. Kaskadowa pionowa plama, czerwienią krwi, karminem brudnym. Nie jest to znak dekoracyjny, to gwałtowna przerwa. To dramatyczny kontrapunkt dzieła. Mogłaby być raną, duszą bliźniaczą, krwawiącą obecnością, albo po prostu bólem, który przybrał formę i kolor. To jedyny ciepły element w lodowym wszechświecie, i dlatego pali jeszcze mocniej.

Ostatecznie, to nie obraz do oglądania, lecz obraz do przejścia. Mówi o alienacji, oczekiwaniu, o tej ludzkiej kondycji zawieszonej między światłem a ciemnością, gdzie jedyną naprawdę żywą rzeczą jest nasza rana.

Dzieło wielkie pod względem rozmiarów, monumentalne w milczeniu.