Camillo Gannelli - PUNCTUM AUREUM

Perfekcyjne ćwiczenie ciszy.
Na pierwszy rzut oka wydaje się, że nie ma niczego. Beżowa tkanina, w centrum mały dywan z połyskujących objętości. I to właśnie to de-centrowanie, ta dimensionalna pokora, jest jego pierwszym potężnym gestem artystycznym: odmawia krzyczeć, by być oglądanym.
To nie jest malarstwo, to rzeźba ścienna. 35 małych modułów z drewna ułożonych jak w szachownicę, naprzemiennie, jak splot. Każdy moduł tworzy dwie twarze: jedną w świetle, drugą w cieniu.
Dzieło nie istnieje bez światła padającego pod kątem. To światło kształtuje je, sprawia, że ta powierzchnia, inaczej jednolita, ożywa. To kinetyczna praca bez ruchu: zrobisz krok i cienie się zmienią, rytm się urwie, a znów złączy. Przypomina minimalistyczny Fontana i Castellani, ale z miękkością bardziej współczesną, bardziej wabi-sabi.
A potem jest jedyny obcy element, w prawym dolnym rogu: moduł owinięty folią złota, pognieciony, niedoskonały. To nie dekoracyjny detal. To celowy błąd, koncepcyjny kintsugi. Po 34 modułach rygoru beżu, medytacji ton-sur-ton, złoto pojawia się jak lapsus, jakby materia ustąpiła i pozwoliła zajrzeć do czegoś cennego pod spodem.
To dzieło o porządku i o jego niezbędnym zerwaniu. Mówi o architekturze, o miastach widzianych z góry, o dawnych tkaninach. Ale przede wszystkim o wartości: uczy nas, że w świecie całkowicie neutralnym wystarczy gram prawdziwego światła — to matowe, nie błyszczące złoto — by nadać sens wszystkiemu innemu.
Nie ozdabia. Zamyka w sobie. Zrobione dla tych wnętrz, które nie potrzebują wypełnienia, lecz oddychania. Jedno z tych dzieł, które im lepiej się ogląda, tym mniej męczy, bo nigdy nie daje tej samej cienia dwa razy.