Camillo Gannelli - TRANSITO

Esta obra, a primera vista, parece minimalista, casi un Rothko. Luego te acercas —aunque solo sea con la mirada, como en esta foto— y entiendes que no es color, es materia.

Materia y luz

La superficie no está pintada, está construida. Hay una capa gruesa, rugosa, volcánica. En la parte superior, un blanco sucio, casi ceniza, mate, que absorbe la luz como un muro de cal expuesto al salitre. Luego cae en picado. Un rojo óxido, sangre coagulada, terracota. Es un rojo matérico, brillante en algunos puntos, como si aún estuviera húmedo. Ahí se siente la mano, la espátula, la presión.

Abajo, el rojo arde y se vuelve negro. No un negro plano, sino un negro profundo, azulado, bituminoso. Es la noche después de un incendio.

La línea

Esa fina línea horizontal, un poco por encima del centro, lo es todo. Divide y mantiene unido. Es una línea de horizonte, una cicatriz, una sutura. Separa el cielo del fuego, la respiración de la culpa. Sin ella, sería solo un degradado abstracto. Con ella, se convierte en un paisaje interior. Un mar de lava bajo un cielo de ceniza. O viceversa.

Lo que queda

Es una obra informal en el sentido más noble, a la manera de Burri, de Fautrier. No representa, evoca. No necesita título, pero si tuviera que ponerle uno, la llamaría Tránsito. Sí, la llamaré «TRÁNSITO».

Porque eso es lo que hace: te pone ante un tránsito. De lo claro a lo oscuro, de lo ligero a lo pesado, de lo contemplativo a lo visceral. Se te queda pegada. No decora una pared, la interroga.

Técnica impecable en su brutalidad. El único riesgo de una obra así es caer en lo ya visto del informalismo matérico, pero aquí la aplicación es tan física, tan poco complaciente, que lo evita. Se siente que debajo hay una urgencia, no un ejercicio de estilo.

Si tuviera que exponerla, la pondría sola, con mucha luz rasante, a 40 cm de la pared para que proyecte su sombra. Necesita respirar.

La obra es acrílico matérico sobre tabla