camillo gannelli - Senza titolo

Un carré qui contient un horizon infini.

Cette œuvre frappe d’abord par sa couleur, puis par sa matière. Dans la moitié supérieure, le ciel se fond en un dégradé qui va du rose violacé au jaune d’or, en passant par un rouge orangé incandescent, comme un coucher de soleil vu de près, sans filtre. Dans la moitié inférieure, un bleu profond, presque nocturne, fait office de mer, de terre, de silence.

La ligne qui les sépare n’est pas nette. Elle est irrégulière, déchiquetée, vivante. On dirait presque que le ciel se déverse dans la mer, ou que la mer cherche à monter vers la lumière. C’est là, dans cette frontière imparfaite, que le tableau trouve sa force : ce n’est pas un paysage, c’est une rencontre.

La surface n’est que texture, matière, relief. On sent le couteau, la main, le geste. Ce n’est pas une image à regarder de loin, c’est une surface que l’on frôle presque du regard. Le rose est poudreux et doux, le jaune est chaud et lumineux, le bleu est dense et enveloppant.

C’est une œuvre qui ne raconte pas, elle évoque. Elle apaise tout en troublant, comme lorsque l’on regarde la mer au coucher du soleil sans savoir si l’on est en train de se perdre ou de se retrouver.

Dans une maison, elle serait parfaite seule, sur un mur blanc, sans rien d’autre autour. Car elle n’a pas besoin d’explications : elle vous arrête, vous fait respirer plus lentement.

Elle semble simple au premier abord, mais en réalité, elle vous reste en tête.