Camillo Gannelli - TRANSITO

Quest'opera a prima vista sembra minimalista, quasi un Rothko. Poi ti avvicini - anche solo con lo sguardo, come da questa foto - e capisci che non è colore, è materia.

Materia e luce

La superficie non è dipinta, è costruita. C'è uno strato spesso, ruvido, vulcanico. In alto un bianco sporco, quasi cenere, opaco, che assorbe la luce come un muro di calce esposto alla salsedine. Poi precipita. Un rosso ossido, sangue rappreso, coccio. È un rosso materico, lucido in alcuni punti, come se fosse ancora bagnato. Lì si sente la mano, la spatola, la pressione.

In basso, il rosso brucia e diventa nero. Non un nero piatto, ma un nero profondo, bluastro, bituminoso. È la notte dopo un incendio.

La linea

Quella sottile linea orizzontale poco sopra il centro è tutto. Divide e tiene insieme. È una linea di orizzonte, una cicatrice, una sutura. Separa il cielo dal fuoco, il respiro dalla colpa. Senza di lei sarebbe solo un gradiente astratto. Con lei diventa un paesaggio interiore. Un mare di lava sotto un cielo di cenere. O viceversa.

Quello che resta

È un'opera informale nel senso più nobile, alla Burri, alla Fautrier. Non rappresenta, evoca. Non ha bisogno di titolo, ma se dovessi dargliene uno lo chiamerei Transito. Sì,la chiamerò "TRANSITO"

Perché è questo che fa: ti mette davanti a un passaggio. Dal chiaro allo scuro, dal leggero al pesante, dal contemplativo al viscerale. Resta addosso. Non decora una parete, la interroga.

Tecnica impeccabile nella sua brutalità. L'unico rischio di un lavoro così è di cadere nel già visto dell'astrattismo materico, ma qui la stesura è così fisica, così poco compiacente, che lo evita. Si sente che sotto c'è un'urgenza, non un esercizio di stile.

Se dovessi esporla, la metterei da sola, con molta luce radente, a 40 cm dal muro per farne uscire l'ombra. Ha bisogno di respirare.

L'opera è acrilico materico su tavola