Camillo Gannelli - "Cielo lontano".





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Camillo Gannelli, 'Cielo lontano', peinture acrylique et technique mixte originale sur bois, paysage, 36 × 33 cm, signé à la main, 2026, en bon état, vendue avec cadre.
Description fournie par le vendeur
«Ciel lointain».
Acrylique matérialiste sur panneau
Ce qui frappe tout de suite n'est pas la couleur, mais la matière. Ce n'est pas un tableau peint, c'est un tableau construit. La surface est rugueuse, stratifiée, presque géologique. On voit que l'artiste a travaillé par accumulation, à la spatule, à mains nues.
Trois horizons, trois états d'âme:
En haut, un gris cendré, poudreux, opaque. C'est du brouillard, c'est de la chaux, c'est un ciel de ville à la fin de l'hiver. Il a un grain grossier, comme un plâtre vieux. Il transmet une suspension.
Puis, la fracture. Une ligne fine, nerveuse, d'un turquoise oxydé, presque verdâtre. C'est le seul souffle froid de toute la composition. Ce n'est pas décoratif, c'est nécessaire. Sans ce bleu l'œuvre s'effondrerait sur elle-même. C'est de l'eau qui n'existe pas, c'est de l'air qui manque, c'est le souvenir d'une mer.
Et en dessous, tout le reste : l'ocre brûlé, le rouge rouille, l'orange profond qui bascule jusqu'au noir brûlé sur le bord inférieur. C'est la terre, c'est de la lave solidifiée, c'est un champ labouré d'été. C'est chaud, matériel, presque violent dans sa saturation par rapport au reste. En vous approchant vous verrez des cratères, des fissures, des bulles. Il veut être touché.
Le cadre noir, fin et essentiel, est un choix parfaitement juste. Il enferme sans apprivoiser. Isole le paysage abstrait et le transforme en objet, en icône.
Ce qui fonctionne très bien:
L'équilibre est de manuel à la Mark Rothko, mais avec la brutalité d'un Anselm Kiefer. Il est minimaliste dans la composition mais maximaliste dans la matière. C'est un tableau qui change complètement selon la lumière - et votre photo le prouve : la lumière rasante de l'après-midi lui offre une ombre qui le fait sembler suspendu au mur, vivant.
Il n'arrréda pas. Il habite. Ce n'est pas un tableau à mettre au-dessus du canapé parce qu'il va bien avec les coussins. C'est un tableau qui vous oblige à vous arrêter une seconde lorsque vous passez devant.
Un endroit idéal est un mur blanc, complètement vide, avec beaucoup d'espace autour. Il a besoin de silence pour parler.
«Ciel lointain».
Acrylique matérialiste sur panneau
Ce qui frappe tout de suite n'est pas la couleur, mais la matière. Ce n'est pas un tableau peint, c'est un tableau construit. La surface est rugueuse, stratifiée, presque géologique. On voit que l'artiste a travaillé par accumulation, à la spatule, à mains nues.
Trois horizons, trois états d'âme:
En haut, un gris cendré, poudreux, opaque. C'est du brouillard, c'est de la chaux, c'est un ciel de ville à la fin de l'hiver. Il a un grain grossier, comme un plâtre vieux. Il transmet une suspension.
Puis, la fracture. Une ligne fine, nerveuse, d'un turquoise oxydé, presque verdâtre. C'est le seul souffle froid de toute la composition. Ce n'est pas décoratif, c'est nécessaire. Sans ce bleu l'œuvre s'effondrerait sur elle-même. C'est de l'eau qui n'existe pas, c'est de l'air qui manque, c'est le souvenir d'une mer.
Et en dessous, tout le reste : l'ocre brûlé, le rouge rouille, l'orange profond qui bascule jusqu'au noir brûlé sur le bord inférieur. C'est la terre, c'est de la lave solidifiée, c'est un champ labouré d'été. C'est chaud, matériel, presque violent dans sa saturation par rapport au reste. En vous approchant vous verrez des cratères, des fissures, des bulles. Il veut être touché.
Le cadre noir, fin et essentiel, est un choix parfaitement juste. Il enferme sans apprivoiser. Isole le paysage abstrait et le transforme en objet, en icône.
Ce qui fonctionne très bien:
L'équilibre est de manuel à la Mark Rothko, mais avec la brutalité d'un Anselm Kiefer. Il est minimaliste dans la composition mais maximaliste dans la matière. C'est un tableau qui change complètement selon la lumière - et votre photo le prouve : la lumière rasante de l'après-midi lui offre une ombre qui le fait sembler suspendu au mur, vivant.
Il n'arrréda pas. Il habite. Ce n'est pas un tableau à mettre au-dessus du canapé parce qu'il va bien avec les coussins. C'est un tableau qui vous oblige à vous arrêter une seconde lorsque vous passez devant.
Un endroit idéal est un mur blanc, complètement vide, avec beaucoup d'espace autour. Il a besoin de silence pour parler.

