Camillo Gannelli - Tenebre

Estamos diante de uma obra de expressionismo introspectivo, quase um grito contido.
Matéria e Trevas.
O fundo não é um simples preto. É um azul de Prússia queimado, denso, matérico, trabalhado com espátula e com velaturas. Uma noite tátil, áspera, que absorve a luz. No alto à esquerda, uma corrosão branca, um clarão fora de campo, como um refletor de cena que se esqueceu do ator. Não ilumina, cega. E deixa o resto no limbo.

A Figura: uma ausência presente.

À direita, emerge o que resta do humano. Não é um corpo, é uma ideia de corpo. Um pescoço — ou talvez uma coluna, um membro — muitíssimo longo, delgado, à Giacometti, mas curvado por um peso invisível. A cabeça é uma máscara de gesso, alongada, de perfil, cavada por uma órbita preta que é mais abismo do que olho. Parece olhar para o vazio, ou talvez ser observado por ele.

Há algo de profundamente baconiano nessa deformação elegante: a solidão não é gritante, é esticada. A figura curva-se sobre si mesma, quase se dissolve na própria matéria negra de onde nasceu. É presente e ausente ao mesmo tempo, como uma lembrança que não quer partir.

A Ferida Vermelha.

E depois, à esquerda, o único evento cromático. Um derramamento vertical, vermelho sangue, carmim sujo. Não é um sinal decorativo, é uma interrupção violenta. É o contraponto dramático da obra. Pode ser uma ferida, uma alma gêmea, uma presença sangrante, ou simplesmente a dor em si que ganhou forma e cor. É o único elemento quente em um universo glaciar, e por isso arde ainda mais.

Em suma, isto não é uma pintura para contemplar, é uma pintura para atravessar. Fala de alienação, de espera, daquela condição humana suspensa entre luz e escuridão onde a única coisa verdadeiramente viva é a nossa ferida.

Uma obra grande em tamanho, monumental em silêncio.