Camillo Gannelli - PUNCTUM AUREUM

Um exercício perfeito de silêncio.
À primeira vista parece quase não haver nada. Uma tela bege, no centro um pequeno tapete de volumes dobrados. E é justamente essa descentralização, essa humildade dimensional, o seu primeiro gesto artístico poderoso: recusa gritar para ser visto.
Não é pintura, é escultura de parede. 35 pequenos módulos de madeira são dispostos em damas ou xadrez, como um entrelaçamento. Cada módulo cria duas faces: uma na luz, uma na sombra.
A obra não existe sem a luz oblíqua. É a luz que esculpe, que faz vibrar aquela superfície caso monocromática, de outra forma. É um trabalho cinético sem movimento: você se move um passo e as sombras mudam, o ritmo se desfaz e se recompõe. Lembra o minimalismo de Fontana e Castellani, mas com uma maciez mais contemporânea, mais wabi-sabi.
E depois há o único elemento estranho, no canto inferior direito: um módulo revestido de folha de ouro, amassado, imperfeito. Não é um detalhe decorativo. É um erro intencional, um kintsugi conceitual. Depois de 34 módulos de rigor bege, de meditação tom-sur-ton, o ouro chega como um lapsus, como se a matéria cedesse e deixasse entrever algo precioso por baixo.
É uma obra sobre a ordem e a sua necessária ruptura. Fala de arquitetura, de cidades vistas de cima, de tecidos antigos. Mas sobretudo fala de valor: nos ensina que, num mundo totalmente neutro, basta um grama de luz verdadeira — aquele ouro opaco, não brilhante — para dar sentido a tudo o resto.
Não decora. Habita. É feita para aqueles interiores que não precisam de preencher, mas de respirar. Uma daquelas obras que quanto mais olhas, menos te cansas, porque nunca te dá a mesma sombra duas vezes.