Camillo Gannelli - Braciere

BRASEIRO

Há uma pintura que não se olha, sente-se na pele.

Tudo parte de baixo: um vermelho profundo, denso, matérico, quase lávico. Não é um vermelho plano, é uma massa de espátula, de camadas, de sulcos. Parece terra queimada, ferro incandescente, um campo depois do fogo. Quanto mais sobe, o vermelho clareia, oxida, torna-se ocre, âmbar, um amarelo enxofre fumoso, como se o calor estivesse evaporando.

A pintura é todo gesto. Vêem-se os movimentos circulares, amplos, como foices de lua desenhadas com a mão. Círculos interrompidos que emergem e se apagam, traços de um turbilhão lento. Não há uma figura, há um movimento de ar quente.

E então o golpe de gênio que sustenta tudo: quatro pequenos fendas de turquesa. Um azul frio, quase elétrico, minúsculo em relação à massa incandescente. Não são decorações, são respiração. São gotas de água que chiar quando tocam a brasa, fendas de céu num dia de siroco.

É por isso que a obra funciona. Sem esse azul seria apenas potência. Com esse azul torna-se equilíbrio. Quente e frio. Matéria e luz. Terra e ar.

É um abstrato que lembra o Informal italiano mais nobre, mas com uma temperatura toda sua. Não é dramático, é vital. Coloca em você uma sensação de calor doméstico e ancestral ao mesmo tempo, como ficar diante de um forno, de um pôr-do-sol de agosto, de um braseiro aceso na noite.

Uma obra em tela 50x50 cm no formato, monumental na sensação.
As fotos são arranjos para dar um exemplo de como pode parecer.