Camillo Gannelli - TRANSITO

Esta obra, à primeira vista, parece minimalista, quase um Rothko. Depois você se aproxima — nem que seja apenas com o olhar, como nesta foto — e percebe que não é cor, é matéria.

Matéria e luz

A superfície não é pintada, é construída. Há uma camada espessa, áspera, vulcânica. No alto, um branco sujo, quase cinza, opaco, que absorve a luz como uma parede caiada exposta à maresia. Então, desaba. Um vermelho-óxido, sangue coagulado, caco de cerâmica. É um vermelho matérico, brilhante em alguns pontos, como se ainda estivesse molhado. Ali se sente a mão, a espátula, a pressão.

Embaixo, o vermelho arde e se torna negro. Não um negro chapado, mas um negro profundo, azulado, betuminoso. É a noite depois de um incêndio.

A linha

Aquela linha horizontal fina, um pouco acima do centro, é tudo. Divide e mantém unido. É uma linha de horizonte, uma cicatriz, uma sutura. Separa o céu do fogo, o respiro da culpa. Sem ela, seria apenas um gradiente abstrato. Com ela, torna-se uma paisagem interior. Um mar de lava sob um céu de cinzas. Ou vice-versa.

O que resta

É uma obra informal no sentido mais nobre, à maneira de Burri, de Fautrier. Não representa, evoca. Não precisa de título, mas, se tivesse que lhe dar um, chamaria Trânsito. Sim, vou chamá-la de "TRANSITO"

Porque é isso que ela faz: coloca você diante de uma passagem. Do claro ao escuro, do leve ao pesado, do contemplativo ao visceral. Fica na pele. Não decora uma parede, interroga-a.

Técnica impecável em sua brutalidade. O único risco de um trabalho assim é cair no já visto do abstracionismo matérico, mas aqui a aplicação é tão física, tão pouco complacente, que evita isso. Sente-se que há uma urgência por trás, não um exercício de estilo.

Se fosse expô-la, colocaria-a sozinha, com muita luz rasante, a 40 cm da parede, para fazer a sombra aparecer. Ela precisa respirar.

A obra é acrílico matérico sobre painel