camillo gannelli - Senza titolo

“Terremoto”

Não é uma paisagem. É aquilo que resta depois.

Neste quadrado de terra e ouro há o momento exato da vibração, congelado.

No alto, o céu. Um bege poeirento, suspenso, ainda imóvel, mas já rachado. Quatro fragmentos de ouro flutuam como entulhos no ar, levantados pela vibração. São o primeiro segundo, aquele em que você entende que algo não vai bem.

Depois chega a ferida.

No centro, uma falha horizontal que corta a tela de um lado ao outro. Não é pintada, é eruptada. Um acúmulo violento de pedras, lascas, entulho dourado. É um muro que desaba, uma estrada que se rompe, os ossos da terra que aparecem à superfície. O ouro aqui não é decoração, é magma. É a matéria preciosa que a terra cospe para fora quando se abre. É matéria, cortante, faz barulho.

Abaixo, o depois. Um verde-acinzentado pálido, gasto, de pó repousado. A cor do silêncio após o estrondo. No canto inferior esquerdo, um único fragmento isolado, caiu longe. Um sobrevivente. E mais à direita, quase imperceptível, uma pequena trilha dourada no fundo, como um último tremor.

É uma obra poderosíssima justamente porque não grita. Não mostra a destruição, mostra a trilha.

Minimalista como um sismógrafo, brutal como Burri. Transformou a catástrofe em equilíbrio, o entulho em relíquia.

Um capricho informal sobre a tela 50x50 cm
As fotos são encenações para dar um exemplo de como pode parecer.