Camillo Gannelli - "Cielo lontano".

"Céu distante".
Acrílico matérico sobre painel

O que chama atenção de imediato não é a cor, mas a matéria. Não é uma tela pintada, é uma tela construída. A superfície é áspera, estratificada, quase geológica. Vê-se que o artista trabalhou por acumulação, com espátula, com as mãos nuas.

Três horizontes, três estados de espírito:

No alto, um cinza-assa, empoeirado, opaco. É neblina, é cal, é um céu de cidade no fim do inverno. Tem uma granulometria grosseira, como reboco antigo. Transmite suspensão.

Depois, a fratura. Uma linha fina, nervosa, de um turquesa oxidado, quase um verdete. É o único sopro frio em toda a composição. Não é decorativo, é necessário. Sem esse azul a obra desabaría sobre si mesma. É água que não existe, é ar que falta, é a lembrança de um mar.

E abaixo, tudo o mais: o ocre queimado, o vermelho ferrugem, o laranja profundo que tinge até o preto queimado na borda inferior. É terra, é lava solidificada, é campo arado de verão. É calor, matérico, quase violento em sua saturação frente ao resto. Se você se aproxima vê crateras, fissuras, bolhas. Quer ser tocado.

A moldura preta, fina e essencial, é uma escolha absolutamente correta. Contém sem domar. Isola a paisagem abstrata e a transforma em objeto, em ícone.

O que funciona muito bem:

O equilíbrio é de manual à Mark Rothko, mas com a brutalidade de um Anselm Kiefer. É minimalista na composição, mas maximalista na matéria. É uma obra que muda completamente dependendo da luz – e a sua foto o prova: a luz lateral da tarde lhe dá uma sombra que o faz parecer suspenso na parede, vivo.

Não decora. Habita. Não é uma obra para colocar acima do sofá porque “fica bem com as almofadas”. É uma obra que obriga você a parar por um instante quando passa diante dela.

Um lugar ideal é uma parede branca, completamente vazia, com bastante espaço ao redor. Precisa de silêncio para falar.