Kunisada • Blick auf Shirasuka 白須賀 • Bijin Tōkaidō • Japanischer Holzschnitt - Japan - Edo-Zeit (1600-1868)

Utagawa Kunisada (歌川国貞 / 三代豊国, 1786–1865), signiert Kōchōrō Kunisada ga (香蝶楼 国貞画)
Titel: View of Shirasuka (Shirasuka no zu, 白須賀之図)

Technik: Holzschnitt (mokuhanga), polychrom (nishiki-e)
Datum: ca. 1838 (Tenpō 9)
Verleger: Sanoya Kihei (佐野屋喜兵衛 / Kikakudō)
Format: Chūban tate-e, ca. 25,7 × 18,5 cm (10,1 × 7,3 Zoll)
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Zustand

Impression & Farben: Eine gut erhaltene Druckform mit guter Farbsättigung durchgängig.

Papier: Sehr gut. Das Washi ist fest und geschmeidig und außergewöhnlich gut erhalten für einen Druck, der annähernd 190 Jahre alt ist. Kleine Reparatur am oberen Rand (Wurmloch).
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Zum Druck

Eine Reisende in rostanbraunem Kimono pausiert auf dem Küstenhügelweg in Shirasuka, wirft ihr Blick über die Schulter, während der Meereswind den Saum erfasst. Hinter ihr reproduziert Kunisada die Ansicht, für die die Station berühmt war: der Shiomizaka-Abhang, an dem die Tōkaidō eine Klippe erklomm und der ganze Bogen der Enshū-Küste dem Reisenden plötzlich offenlag — Kiefern, die sich dem salzigen Wind neigen, Segel am Horizont und ein Zug, der den Hügel hinunter zur Küste führt. Der Hintergrund stammt aus Hiroshiges berühmter Hōeidō-Behandlung der Station und wurde hier hinter Kunisadas Schönheit in der charakteristischen Weise der Serie eingefügt. Diese Gestaltung wird in Andreas Marks' Studie zur Serie erläutert und befindet sich in der Lyon Collection.
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Die Serie — Edo's vergessenes Meisterwerk, in Gesellschaft des Fuji und der Tōkaidō

Es gibt eine kuriose Lücke in der westlichen Wahrnehmung des Ukiyo-e. Jeder Sammler kennt Hokusais Die Große Bildserie Fuji: Thirty-six Views of Mount Fuji (1830–32) und Hiroshiges Fünfzig-Drei Stations der Tōkaidō (1833–34). Sie sind zu Recht die zwei Säulen der Landschaftsdruck-Revolution, die das Holzschnittmedium in den frühen 1830er-Jahren transformierte. Aber frage denselben Sammler nach der großen dritten Tōkaidō-Serie dieser Periode — jener Serie, die von dem wirtschaftlich erfolgreichsten Künstler Japans, Utagawa Kunisada, entworfen wurde — und er wird fast sicher ins Leere greifen.

Diese Serie ist es. Veröffentlicht von Sanoya Kihei um 1838, bestehend aus 56 Designs im Chūban-Format, ist Kunisadas Tōkaidō Gojūsan Tsugi no Uchi (von modernen Gelehrten oft als „Bijin Tōkaidō“ bezeichnet) eines der intellectuellsten Druckprojekte der späten Edo-Periode. Kunisada gestand ein, kein Landschaftspezialist zu sein — das war Hiroshiges Terrain, und Kunisada respektierte diese Grenze. Also tat er etwas völlig Bemerkenswertes: Er nahm Hiroshiges bereits berühmte Tōkaidō-Landschaften und setzte sie in den Hintergrund jedes Designs, dann platzierte er eine prächtige stehende Schönheit im Vordergrund, getrennt von der Landschaft durch eine weiche Wolke unmarkierten Papiers. Die beiden Künstler waren Freunde und häufige Mitarbeiter, und Kunisadas Serie sollte verstanden werden nicht als Plagiat, sondern als Homage — eine wissende, liebevolle cross-promotion zwischen den beiden führenden Sternen des Ukiyo-e.

Was die Serie so fesselnd macht, ist das visuelle Rätsel, das jeder Druck aufwirft. Die Frau im Vordergrund ist nie explizit mit der Station hinter ihr verbunden — es gibt keinen Hinweis, der ihr Verhältnis zum Ort erklärt. Aber schaut man genauer, ergibt sich der Zusammenhang. In Yoshida lehnt sie sich an ein Balkongeländer wie die berühmt flatterhaften Meshimori-Onna dieser Station; in Narumi trägt sie einen Kimono, der in lokalem Arimatsu-Shibori gefärbt ist; in Chiryū trägt sie hier eine Rechen und einen Korb — offensichtlich eine Frau vom Lande, vielleicht eine Bäuerin, die genau die Weiden bewirtschaftet, die hinter ihr die Pferdemesse speisten. Jede Drucke ist ein kleines Rätsel, ein Fragment eines größeren Gesprächs zwischen Landschaft und Schönheit, zwischen Hiroshiges Weg und Kunisadas Volk.

Und hier liegt das eigentliche Vergnügen dieser Drucke: Sie sind intim. Wo Hiroshige und Hokusai Japan in der Größenordnung von Bergen und Poststraßen malten, bringt Kunisada die Skala wieder auf eine einzelne modisch gekleidete junge Frau am Straßenrand zurück — inmitten eines Moments des Gehens, Blickes — und dahinter entfaltet sich ganz Edo Japan um ihre Schulter. Es gibt keine andere Tōkaidō-Serie, die dies schafft.