Kunisada • Ansicht von Seki • Bijin Tōkaidō • Japanischer Holzschnitt - Japan - Edo-Zeit (1600-1868)

Utagawa Kunisada (歌川国貞 / 三代豊国, 1786–1865), signiert Kōchōrō Kunisada ga (香蝶楼 国貞画)
Titel: Ansicht von Seki

Technik: Holzschnitt (mokuhanga), mehrfarbig (nishiki-e)
Datum: ca. 1838 (Tenpō 9)
Verleger: Sanoya Kihei (佐野屋喜兵衛 / Kikakudō)
Format: Chūban-Tate-e, ca. 25,7 × 18,5 cm (10,1 × 7,3 Zoll)
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Zustand

Prägedruck/Colorierung: Eine gut erhaltene Abbildung mit durchgehend guter Farbsättigung.

Papier: Sehr gut. Das Washi ist fest und geschmeidig, außerordentlich gut erhalten für einen Print, der annähernd 190 Jahre alt ist.
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Die Serie — Edo’s vergessenes Meisterwerk, in Begleitung des Berges Fuji und der Tōkaidō

Es gibt eine seltsame Lücke in der westlichen Wahrnehmung des Ukiyo-e. Jeder Sammler kennt Hokusais Die Dreiunddreißig Ansichten des Berges Fuji (1830–32) und Hiroshiges Die fünfunddreißig Stationen der Tōkaidō (1833–34). Sie sind zu Recht die beiden Säulen der Landschaftsdruckrevolution, die das Holzschnittmedium in den frühen 1830er Jahren transformierte. Doch bittet man denselben Sammler, die große dritte Tōkaidō-Serie dieser Periode zu benennen — jene, die von dem am kommerziell erfolgreichsten Künstler aller Epochen in Edo, Utagawa Kunisada, geschaffen wurde —, dann wird er mit hoher Wahrscheinlichkeit ins Leere greifen.

Diese Serie ist es. Veröffentlicht von Sanoya Kihei um 1838, umfasst sie 56 Entwürfe im Chūban-Format. Kunisadas Tōkaidō Gojūsan Tsugi no Uchi (von modernen Gelehrten oft als „Bijin Tōkaidō“ bezeichnet) gehört zu den genialsten Druckprojekten der späten Edo-Zeit. Kunisada gab, so räumlich, zu, dass er kein Landschaftsspezialist war — Hiroshiges Territorium war das, und Kunisada respektierte diese Grenze. Also tat er etwas völlig anderes: Er nahm Hiroshiges schon berühmte Tōkaidō-Landschaften und setzte sie in den Hintergrund jeder Darstellung, während er im Vordergrund eine prächtige stehende Schönheit platzierte, durch einen weichen Wolkenstreifen aus unmarkiertem Papier von der Landschaft getrennt. Die beiden Künstler waren Freunde und häufige Kollaborateure, und Kunisadas Serie sollte nicht als Plagiat, sondern als Hommage verstanden werden — eine wissende, liebevolle Cross-Promotion zwischen den beiden führenden Stars des Ukiyo-e.

Was die Serie so fesselnd macht, ist das visuelle Rätsel, das jeder Druck aufwirft. Die Frau im Vordergrund ist nie explizit mit der dahinterliegenden Station verbunden — es gibt keinen Untertitel, der ihr Verhältnis zum Ort erläutert. Aber schaut man genauer hin, so ergibt sich die Verbindung. An Yoshida lehnt sie sich an ein Balkongeländer in der Art der berühmt flirtenden Meshimori-Onna jener Station; in Narumi trägt sie einen Kimono, der im lokalen Arimatsu Shibori gefärbt ist; in Chiryū trägt sie hier eine Harke und einen Korb — offenkundig eine Frau vom Land, vielleicht eine Bäuerin, die genau die Weiden bearbeitet, die hinter ihr die Pferdemesse speisten. Jeder Druck ist ein kleines Rätsel, ein Fragment eines größeren Gesprächs zwischen Landschaft und Schönheit, zwischen Hiroshiges Weg und Kunisadas Volk.

Und hier liegt das eigentliche Vergnügen dieser Drucke: Sie sind intim. Während Hiroshige und Hokusai Japan in der Größe von Bergen und Poststraßen malten, bringt Kunisada die Maßstäbe wieder auf eine einzige modisch elegante junge Frau an der Straßenseite zurück — im Abstand, Blickwinkel mittendrin —, während sich ganz Edo-Japan über ihre Schulter ausbreitet. Es gibt keine andere Tōkaidō-Serie, die dies so macht.