Kunisada • Blick auf Fujikawa • Bijin Tōkaidō • Japanischer Holzschnitt - Japan - Edo-Zeit (1600-1868)

Utagawa Kunisada (歌川国貞 / 三代豊国, 1786–1865), signiert Kōchōrō Kunisada ga (香蝶楼 国貞画)
Titel: View of Fujikawa (Fujikawa no zu)

Technik: Holzschnitt (mokuhanga), Polychromie (nishiki-e)
Datum: ca. 1838 (Tenpō 9)
Verleger: Sanoya Kihei (佐野屋喜兵衛 / Kikakudō)
Format: Chūban Tate-e, ca. 25,7 × 18,5 cm (10,1 × 7,3 Zoll)
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Zustand

Abdruck & Farben: Ein gut erhaltenen Abdruck mit sattem Farbauftrag durchgängig.

Papier: Sehr gut. Das Washi ist fest und geschmeidig, außergewöhnlich gut erhalten für einen Druck, der annähernd 190 Jahre alt ist. Eine kleine Reparatur am oberen Rand.
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Die Serie — Edo's Forgotten Masterpiece, in Begleitung von Mount Fuji und dem Tōkaidō

Es gibt eine seltsame Lücke in der westlichen Wahrnehmung von Ukiyo-e. Jeder Sammler kennt Hokusais Die bomen Fuji: Die dreißig Ansichten (1830–32) und Hiroshiges Die fünfundfünfzig Stationen des Tōkaidō (1833–34). Sie sind zu Recht die zwei Grundpfeiler der Landschaftsdruck-Revolution, die das Holzschnittmedium in den frühen 1830er Jahren transformierte. Bitten Sie denselben Sammler jedoch, die große dritte Tōkaidō-Serie jener Zeit zu benennen — jene, die vom kommerziell erfolgreichsten Künstler Eod, Utagawa Kunisada selbst, entworfen wurde —, dann wird er eher ratlos die Schultern zucken.

Diese Serie ist es. Herausgegeben von Sanoya Kihei um 1838, bestehend aus 56 Designs im Chūban-Format, ist Kunisadas Tōkaidō Gojūsan Tsugi no Uchi (von modernen Gelehrten oft als „Bijin Tōkaidō“ bezeichnet) eines der genialsten Druckprojekte der späten Edo-Periode. Kunisada gestand selbst, kein Landschaftsspezialist gewesen zu sein — das war Hiroshiges Gebiet, und Kunisada respektierte diese Grenze. Also tat er etwas vollkommen Interessanteres: Er nahm Hiroshiges schon berühmte Tōkaidō-Landschaften, verpflanzte sie in den Hintergrund jedes Designs und platzierte im Vordergrund eine hinreißende stehende Schönheit, die durch eine sanfte Wolke unmarkierten Papiers vom Landschaftskontext getrennt war. Die beiden Künstler waren befreundet und arbeiteten häufig zusammen; Kunisadas Serie sollte nicht als Plagiat, sondern als Hommage verstanden werden — ein wissendes, zärtliches Cross-Promotion zwischen den beiden führenden Sternen des Ukiyo-e.

Was die Serie so fesselnd macht, ist das visuelle Rätsel, das jeder Druck aufwirft. Die Frau im Vordergrund ist nie explizit mit der dahinterliegenden Station verbunden — es gibt keinen Untertitel, der ihr Verhältnis zum Ort erklärt. Blickt man jedoch genauer hin, ergibt sich die Verbindung. In Yoshida lehnt sie sich am Geländer eines Balkons an, in der Manier der berühmt verspielten Meshimori-Onna jener Station; in Narumi trägt sie einen Kimono, der im lokalen Arimatsu-Shibori gefärbt ist; in Chiryū trägt sie hier eine Rechen und einen Korb — eindeutig eine Frau vom Lande, vielleicht eine Bäuerin, die die Wiesen bearbeitet, die dem Pferdemarkt hinter ihr als Quelle dienten. Jede Druckplatte ist ein kleines Rätsel, ein Fragment eines größeren Gesprächs zwischen Landschaft und Schönheit, zwischen Hiroshiges Weg und Kunisadas Volk.

Und hier liegt der eigentliche Genuss dieser Drucke: Sie sind intim. Wo Hiroshige und Hokusai Japan in der Größenordnung von Bergen und Poststraßen gemalt haben, holt Kunisada die Maßstäbe wieder auf eine einzelne modebewusste junge Frau zurück, die am Straßenrand steht — im Halbdreh, im Halbblick —, während sich ganz Edo-Japan hinter ihrer Schulter entfaltet. Eine andere Tōkaidō-Serie leistet das nicht."