camillo gannelli - Senza titolo

Eine Blume, die nicht wie eine Blume aussehen will, sondern dich spüren lassen möchte, was es bedeutet, sie aus der Nähe zu betrachten.

Das ist der erste Gedanke, der mir angesichts dieses Werks kommt. Es ist kein Stillleben, sondern eine Explosion aus der Vogelperspektive, fast eine Makroaufnahme eines lebendigen Zentrums.

Die riesigen Blütenblätter, die am Bildrand abgeschnitten sind, zwingen dich mitten ins Bild. Du kannst nicht auf Abstand bleiben, du bist in der Blume. Links dominieren kühle, fast kreidige Weißtöne mit dunklen Adern, die wie Risse wirken. Rechts dagegen steigt die Wärme schlagartig an: Gelb, gebranntes Orange, sattes Rot. Es ist, als hätte die Blume zwei Temperaturen, zwei Stimmungen, und du stündest dazwischen.

Und dann ist da die Mitte. Genau dort wechselt das Bild völlig den Ton.

Während die Blütenblätter weich, verschwommen, fast wie mit Aquarell gemalt sind, ist das Herz ein Mosaik aus kleinen farbigen Fragmenten: Elektroblau, Rot, Gelb, Grün, Orange. Sie wirken wie Glassplitter, Konfetti, Edelsteine, einer nach dem anderen gesetzt. Es ist plastisch, dreidimensional, man möchte es berühren. Es ist der Energiepunkt der gesamten Komposition.

Der Kontrast. Zwischen dem Weichen und dem Rauhen, zwischen Kälte und Wärme, zwischen Groß und Klein. Das Werk funktioniert, weil es nicht im banalen Sinne „dekorativ“ ist: Es hat Spannung. Die weißen Blütenblätter wirken fast müde, kraftlos, während die Mitte pulsiert. Es ist eine Blume, die an den Rändern stirbt und im Zentrum lebt – oder umgekehrt. Je nachdem, von wo aus du sie betrachtest.
Aus der Nähe genießt man die Materialität der Mitte, aus der Ferne die Farbfläche.